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Às vezes tenho a impressão de que a angústia é uma roupa apertada.
Como se eu não me coubesse mais.
- Essa vida aqui está apertada! - alguém grita lá de dentro com fúria - Essa vida não combina mais comigo; é roupagem endurecida, está me fazendo vergar, e eu não quero!

Fiz bombas, quando queria falar de amor. As palavras ali amontoadas, envelhecendo junto comigo.

Assim vai a vida, enquanto fumo cigarros na rua Itaipava.
E embora seja terrivelmente claustrofóbico, não é um mau cenário. Mesmo para quem sonha com terraços e estrelas, sol e árvores pela manhã, camisola branca e pés descalços.